(sylvia)
os nossos poetas têm orgulho no nome, mas não mostram qualquer disposição de aceitar a responsabilidade do oficio. não provaram que sejam poetas: ficam contentes com o facto de se designarem a si próprios como tal. não escrevem para um mundo sedento das suas palavras, mas si uns para os outros. justificam a sua impotência tornando-se deliberadamente incompreensiveis. estão fechados nos seus pequeninos egos cheios de glória; mantêm-se afastados do mundo, com medo de serem pulverizados ao primeiro contacto. nem sequer são pessoais, se se quiser ir ao fundo das coisas, porque se o fossem poderíamos compreender, apesar de tudo, o tormento, o delírio, em que vivem. tornaram-se tão abstractos como os problemas fisicos. nostalgia uterina, essa, por um mundo de poesia pura em que o esforço de comunicar esteja reduzido a zer0.
henry miller
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