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adensam-se os escritos banais no livro-objecto....como uma melancolia de outono, como se os meus mortos me guiassem nessa névoa de sombras entre-mundos...(parabéns querida e amada mãe, continuo a ouvir a tua voz a soletrar o meu nome e a ver o sorriso nos teus olhos verdes)...